Jeg gik i tredje g på Rysensteen Gymnasium. Fiskede efter tolvtaller i en sø af idioter. Med mit affarvede russerhår. Cyklede jeg til og fra skole. Hver dag. Altid i modvind. Hadede min engelsklærer. Indtil jeg bollede ham. En nat i august. Havde drukket bajere sammen med Luna på en bænk ved søerne. Da han kom forbi. Tilfældigt med en ven. To blev til fire. Vi røg lange, grønne Look og diskuterede politisk korrekthed. Indtil han lagde sin hånd på mit lår og had blev til begær. I Irmahønens skær. Gav alting mening. Da han kyssede mig. Spurgte om vi skulle gøre det. Tog min hånd og fandt en svane. Dem man cykler med. Ikke de fredet. Tog mine trusser af og kastede dem i vandet. Fordi de var fyldt med menstruation. Imens han åbnede sine shorts. Manisk. Med det der blik. Som kun mænd i trediverne har. Tog han mig bagfra. Stående. I min gule sommerkjole. Fugtig af sensommerens støvregn. Beundrede jeg Dronning Louises Bro. Overvejede om det ville være helt ved siden af, at diskutere min årskarakter. Om den kunne genovervejes. Indtil han trak sig ud. Så sad vi der. I stilhed. På svanens skolebænk. Og fik en lektion. I en af livets. Mange lektier.