Det river og rusker
i alle mine muskler,
pinsler af fængende art.
For hvad er kød og legeme
uden skygge af ånd?
Kun flænsede muskelbånd
og ikke andet.
Man leder og søger
i kirkebøger
efter grene
der forklare det hele.
De knækker så let
hver en pind
i mit skelet,
intet er til at samle.
Når jeg tæller
alle dele,
så finder jeg det hele,
hvert et led
en historie for sig selv.
Jeg er knogle på knogle,
en gylden kogle,
historien om et menneske.