Jeg lever som en statist i mit eget liv.
Replikkerne falder, som de skal.
Bevægelserne sidder rigtigt.
Alt fungerer eller gør det?
Jeg føler mig ved siden af mig selv.
Som om mit jeg står et par skridt bag kroppen
og ser det hele ske uden helt at være med.
Jeg er ikke utilstrækkelig
men jeg føler mig sådan.
Ikke forkert,
men forkert placeret i dette univers.
Det er som at leve i et manuskript,
skrevet af nogen, der aldrig har været inde i mit hoved.
Scener gentager sig.
Dagene glider sammen.
Rutinerne lukker sig om mig
som lænker forklædt som struktur.
Jeg trækker vejret,
men jeg lever ikke.
Jeg bevæger mig,
men jeg står stille.
Noget i mig dør lidt hver dag.
Ikke dramatisk.
Ikke voldsomt.
Bare stille.
Som lys der langsomt dæmpes,
indtil man ikke længere kan huske,
hvor klart det engang var.
Jeg vil vågne.
Men jeg kan ikke.
Alt føles fjernt.
Som om verden er pakket ind i vat.
Som om jeg rører ved livet
gennem et lag af tåge.
Jeg eksisterer,
men jeg er ikke her.