Det er pinsemorgen,Småfuglene synger derude i regnvejret, frugttræerne blomstrer i haven. Tre generationer er samlet om morgenbordet, alle sammen stadig i nattøj. Der er varm kaffe og the, lune rundstykker, smør, marmelade og ost. De voksne læser højt fra søndagsaviserne, boligsektionen, liebhaverboliger til femten millioner. Babyen i den høje stol leger med en grydeske, et lidt større dreng med nogle biler under bordet. Storebror på fire sidder pænt med sin marmelademad. Han kigger alvorligt og eftertænksomt over på mig med sine brune øjne og siger:
"Mormor! Ved du, at når bussemænd kommer fra næsen ned i munden, kommer der noget saft. Det er bussemandssaft!