Hver nat drømmer du den samme drøm. Du vandrer i skyggerne, men skyggerne er ikke som nogen af de skygger du har vandret i før. Hvide er de, ligesom tåge, ligesom dis over engene, men der er bare ingen enge, der er kun tomheden der kaster dem. Skyggerne, slynger dem fra sig hårdt og langt - og alle fladerne omkring dig runger tre gange som en tempelklokke ville gøre. Langs endevæggen vokser bjergene, men du kan ikke se om de er lavet af maling eller klippe, om de er en kulisse eller en anden verdens løfter, for nu er det sådan, at enden ikke er nær i dine drømme, den er langt væk, så langt væk at hver eneste gang du forsøger at fokusere på deres omrids, bjergenes, synes de at flimre og forsvinde et kort sekund. Du spærrer øjnene op, forsøger ikke at blinke. Her. Her står du tilbage, iblandt skyggerne der er hvide og spøgelsesagtige, som var de ekkoet af et uendeligt antal levede liv, langt om længe kommer du til at blinke, uden at ville det, bare én gang, men alting opløses alligevel så hurtigt, bliver til morgenstund og pudevår. Bjergene fortabte sig allerede mange minutter tidligere, men skyggerne husker du. Netop skyggerne spøger i baghovedet, evigt dirrende og evigt blide, imens dine ansigtstræk smelter i dampene fra din te.