Vidunderlig var hun ikke. Men hun var meget tæt på. Hun manglede kun, at også skyerne over hende formede sig som engle og sang sødt til hende, som resten af verden gjorde. Hendes tæer kyssedes af græsset. Hun foldede sine underarme mellem sine ben og lod dem så tæt på sig, at skyld næsten gjorde entre i det snart vidunderlige billede. Men den kendte sin afstand. Hun kunne fortsætte uden bekymringer med at male sig selv, sin fuldendthed.
Så en dråbe. Den eksploderede idet den ramte lærredet, som var hende, og forgiftede farverne. Vidunderligheden trak sig og efterlod hende destrueret.