Synes jeg skriver nogle ekstremt uinspirerede og kedelige dagbøger efterhånden. Man er vel nærmest blevet corporate. Gud forbyde det. Sådan er det. Sidder endelig sikkert i suppedasen med persionsopsparing, realkreditlån og whatnot. Virkelig lang tid siden jeg har set Den Anden Afdeling - han har ligesom haft travlt med møder ude af huset. Fair nok. Jeg har snaget i hans kalender og kan ca. regne mig frem til, at han ikke kommer ind denne uge. Det er ok. Jeg er mere koncentreret, når han ikke er der. Og det begynder at stramme til - deadlines hober sig op.

Min lejlighed er ved at udvikle sig til Limboland. Jeg gider ikke rigtig være her. I weekenden begyndte jeg at pakke ned. Forsøger at tømme loftet sådan lidt efterhånden. Der er nogle møbler og ting, som jeg vil forsøge at sælge før flytningen. Er også kommet til at gå lidt amok med hensyn til køb af nye møbler. Kom til at købe en Børge stol. Gulp. Dyreste møbel jeg nogensinde har ejet. Og dernæst en italiensk lampe. Og nu har jeg kig på fire Egon Eiermann stole - jeg kan desværre ikke få så meget rabat på dem, som jeg havde håbet. Og så skal jeg have noget nyt til alle mine bøger. Når indretningsreptilhjernen går i gang er der bare no mercy. Der er dømt Rabiat Redebygger. Jeg glæder mig så vildt meget til at indtage mit lille casa. Og ikke mindst tagterassen. Har allerede købt regnbuefarvede shotsglas til House Warming.

Fuckin' Tinder. Crusher for vildt på Den Anden Afdeling, men har på fornemmeren at det er et dødsfødt projekt, så forsøger af alt magt at opmærksomhedsaflede mig selv med Tinder. (Desuden kan jeg stadig ikke finde ud af, om mit crush bunder i, at jeg pt. synes mit job er så sexet, at jeg har lyst til at knalde med det.) Der har været ro på og en vis distance i dag. Men hele weekenden har jeg bare snoet mine beskidte marketingstanker omkring Den Anden Afdelings spinkle krop med de kiksede tatoos.

Tilbage til Tinder. Skrev i går med én som pt. lå på Riget efter en omgang brutal kirugi. En kæbekorrektion. Synes han så ret sød ud. Kom til at stalke ham på Face, fordi vi har en fælles ven. Seriøst, det er ikke den samme mand på billederne. På Face er han skaldet og på Tinder har han fuldskæg og hår - men selv minus skæg og hår er det bare ikke den samme?? Bullshit detektor gone awry. Jeg svarede ikke på hans sidste besked, hvor han lige havde skrevet at skulle spise sondemad i fire uger fordi hans kæbe kun kan åbne sig 2 mm... nu tror han, at det er dét, som er dealbreaker. Og jeg føler mig som den ondeste heks.

Okay, Tinder-spasm 2. Én har lige skrevet: Vil gerne vide, om du søger noget bestemt? Mig: Nope.

Altså jeg mener, jo, jeg søger en kæreste. Men det giver jo ingen mening at have en fucking facitliste. Kan man ikke bare starte med at se, om man i fælleskab kan finde ud af at bestille to pils og bunde dem? Jeg mener, HVEM ved EGENTLIG, hvad de søger? Jeg er sgu ikke særlig entusiastisk.