I sin ros af eufori griber han fyrtøjet fra sin højre skjortelomme. Han spejder udover det rodede værelse med lyset fra vinduet som en nydelig kontrast til den deprimerende dekadence værelset bærer præg af. Han fører dunhammeren op til sin smalle kæft og antænder dræberstangen. En svulstig, men kortvarig og befriende, ekstase omklamrer hans ranglede korpus, idet han besudler sin lunger med den kvælende gift. Straks mærker han skammen, dog efterfulgt af en indre ro, en trang, der hermed er ikkeeksisterende. Han skimter modvilligt over på den slidte og plettede madras. Realiteterne og erkendelsen efterfølges af en pinagtig følelse af skyld; Et svigt. Det hvilende mandsvæsen udsendte, mod forventningen, sporer af ildelugt, der udløste en chokbølge af væmmelse. Skrivemaskinen og det ufuldkommene værk lå øde og forladt på det mørke egetræsbord som natten forinden. Det var dog svært at skelne ildelugten og siderne fra hinanden. Med afsmag kastede han sig over det ufuldstændige værk som en mand der forsøger at redde sit barn fra den visse druknedød. Men værket var afgået. Intet var som før, og intet var.