Jeg sidder i Paris - tæt på Pigalle metro,
tror vejen hedder Boulevard de Clichy.
Jeg er i Frankrig - men stemningen her er italiensk.
En pastaret, en kop kaffe, Udinese mod Roma i tv.
Jeg elsker det - pludselig går strømmen, Papa kæmper for at få strøm igen, neonlyset er gået - jeg kæmper med ikke at tænke for meget, tænke for meget på dig, dit fravær, dit valg, vores sex, os.
Jeg ender på en irsk pub, en smøg, et tilbud om kokain, nej tak, ikke nu.
Moulin Rouge, Les Deux Moulins, Sacré-Cæur, jeg ser Eiffeltårnet for første gang. En mand tvinger noget garn om mit håndled, laver et armbånd om mig, vikler mig ind i Paris, spørger hvor jeg er fra, namedropper nervøst alle danske fodboldspillere han kender. Jeg betalte for meget for det armbånd, men han sagde der var 3 års garanti. Byen er fyldt med smog, jeg er fyldt af tvetydighed. Jeg elsker at være her, lige nu - alene, men hvor ville jeg også elske at vise dig det her. Os to, her, med vores øjne. Jeg ville vise dig vejen tilbage til Hotel Migny Opera, Montmarte.