Jeg mistede min mødom. På et liggeunderlag på Skanderborg festival. Jeg kan lide dig naturlig. Viskede han. Jeg havde kendt ham i tyve minutter. Måske femten. Olga havde drukket sig kampstiv. Pludselig var han der bare. Fremmede for hinanden. Tog han min hånd. Så gik vi der. Imens Olga lå og brækkede sig. Kyssede vi ved siden af. Forblændet i mit eget ego. Gik vi tilbage til teltet. Stødte ind i en der kunne kneppe Olga. Så lå vi der. Seksten år. Med hver vores bumsede kapring. Husker hvordan han spredte mine ben. Til lyden af narkohunde og techno. Imens han kæmpede med at trænge sit halvstive lem op i mig, tænkte jeg kun på den vodkaflaske der lå forenden af liggeunderlaget. Forestillede mig, at jeg smadrede den i hovedet på ham. Så smerten kunne forsvinde. Sekunder efter gav han op. Skanderborgs slappeste kriger. Konstaterede højlydt. At det nok var for tidligt at gå. Og så forsvandt han skamfuldt. Ud af Jyllands billigste telt.