Vi hænger ud af vinduet. Lytter til radio og ryger cigeretter. Man kan næsten se Amagerbrograde. Hvis man lukker det ene øje. Den lunkne decemberaften og dunsten af grønne Prince lægger sig om os. Som en tung dyne. Der er høje brag med jævne mellemrum. Jeg er aldrig helt sikker på om det er skud eller fyrværkeri. Du kysser mig i den gule vinduskarm. Med din tunge i min mund. Spilder jeg din sure rosevin udover dig. Som du lyver om er din yndlings. Den har du købt fem flasker af. Siger du. Som var du en fucking oliesheik. Og drejer forsigtigt flasken. Så jeg ikke kan se det manglende pantmærke. Og jeg tænker. Godt det ikke er mig, der fyrede benzin af på det lort. Høj på lykke. Over det med flaskerne. Løfter du mig op. Over mit eget eget ego. Lægger mig på mit grønne velourtæppe. Spreder mine ben og kysser mine skamlæber. Vi knepper. Bagefter ryger vi. Og så tager vi en tur til. Forfra og så igen. Mellem mine stueplanter. Diskuterer vi musik. Nøgne. Imens jeg ligger med hovedet på dit bryst. Kører du dine fingre gennem mit hår. Jeg ved knap nok hvad du hedder. Det er anden date. Du siger at man først knalder på fjerde. Jeg siger at jeg aldrig har været på fjerde. Jeg håber inderligt, at du vil blive og sove. Og så spørger du om det er okay, at du tager hjem til dig selv. Så du kan sove længe. For jeg skal jo tidligt op. Og jeg lyver og siger, at det styrer du selvfølgelig helt selv. Og du siger, at det hader du, når kvinder siger. Du trækker tiden ud med din dårlige samvittighed. Tager forsigtigt dit tøj på. Først det ene bukseben. Så det andet. Imens jeg sidder. Nøgen på min seng. Leger med en hårlok. Og vurderer hvad chancen er. For at du får en kugle i hovedet på vejen hjem.